Mariposas en la voz

Bombyx Mori y su desvelo
http://www.myspace.com/bombyxmorichile

Una voz que me invita a encontrar lo que se esconde detrás de las cosas y en ese intento se me llenan los ojos de descubrimiento.
Música que embruja, revela prenumbras y me invita a zambullirme en las profundidades de mi propia alma.
Comuniones de sueños que tocan realidades a través del sonido y la palabra... un idioma que es mi lengua y perfuma mi razón.
Presencias de seda, con tiembre de voces amigas que me convocan a unirme a su coro, para dejar que todas las mariposas se me escapen de la boca.

Con esos fantasmas que toman cuerpo por medio de la música y del sentimiento y que hoy me hacen compañía desde el otro lado de este pequeño mundo, celebro desvelos y aplaudo, aplaudo.

Diseño+ilustración Sole Poirot

Vida

Ella camina y respira. Se sabe viva y parte de una película que se va rodando a sus espaldas. Camina la ciudad maravillada, mira como los adoquines se van adornando con un tapiz rojo y ocre al que la lluvia timida también le deja una huella.
Hace frío pero todo brilla. Se le escapa el tiempo al año y contradictoriamente todo pareciera tener más vida que nunca.
Se mira desde distintas perpectivas: La semana pasada se disfrazó de ejecutiva y ésta es maestra de adolescentes; todos los días es madre y en los que puede es artista.
De tiempo en tiempo se encuentra con la del espejo y mientras la observa como sin querer, se siente más viva que nunca... aunque sea otoño. Y aunque le digan que pronto viene el gris. Ella comienza también a transitar su propio otoño, debe ser por eso... y porque ella sabe que en su corazón todavía laten primaveras. En días como esos se reconoce eterna. Y eso le gusta.

Parálisis

Tengo las manos flojas y la cabeza no sé donde.
Se llena de repente de ideas y cuando tomo el lápiz y el papel (soy de las que todavía escribe a la vieja usanza) se echan a volar muertas de la risa. Me pasa a veces, sucede que se revelan las "perras negras", se enredan en un ir y venir en mi cabeza para no dejar sino un rastro de arena y algún pétalo de flor marchita. Ando floja para las palabras. Debe ser el frío que ataca los pensamientos y los deja cogelados en mitad de la verdeda. No sé, algo me falta y no sé qué es. Se me paraliza también el habla, por no hacer falta, faltan palabras. Un enredo, un circo sin fin de cosas muertas, esas que esperan mi mirada y que las reviva nombrándolas.